Donne al volante

Stefania Aleni, 61 anni, lavoro retribuito: insegnante di matematica (da quattro anni in regime di metà pensione e metà insegnamento); attività politica con gettone di presenza: consigliera di zona 4 a Milano; tutte le altre attività ricompensate o con la “gloria” (direttore di QUATTRO, mensile di informazione e cultura della zona 4 di Milano; organizzatrice di eventi culturali, di vario genere) o con l’assoluta indifferenza (la casalinga essenziale).

Nell’ormai lunga vita ovviamente ho fatto tante altre cose: mamma di due ragazze ormai grandi, rappresentante come genitore in tutti gli organi collegiali della scuola dall’asilo in su, delegata sindacale, impegnata politicamente nel PCI-PDS-DS a livello di sezione e di Federazione. Impegno di partito ormai abbandonato da alcuni anni a favore di un impegno culturale sul territorio.

Valore aggiunto nell’essere donna? Sicuramente la possibilità e la capacità di fare e tenere insieme tante attività e impegni, da quelli più semplici e umili a quelli più complessi. Senza velleità o “arrampicamenti” ma con determinazione.

Ostacoli nell’essere donna? Hai voglia…..
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In una baracca del Nord Est scosso dal terremoto una nonna disse a una bambina ambiziosa: “da grande non potrai essere come Papa Wojtyla, mi sa che il Papa ancora per un po’ deve essere maschio, ma potresti diventare Margaret Thatcher”.
Mia nonna mi ha insegnato che c’è sempre una buona alternativa ai no.
L’importante è insistere, provare, esserci. Con forza, volontà e competenza.
Ho 32 anni i primi 5 li ho vissuti in quella baracca disegnando case, giocando con la calce e imparando a coesistere con gli altri in uno spazio ristretto.

A 17 anni mi sono trasferita a Bologna per laurearmi in Filosofia. A 23, dopo aver vinto una borsa di studio per un MBA, la mia prima esperienza di lavoro in mezzo agli ingegneri di General Electric. Da allora si sono succedute General Motors, dove mi sono occupata dell’ufficio stampa, Renault dove ho seguito il marketing di prodotto per i veicoli commerciali, poi la comunicazione europea di Thomson e infine Enel, dove lavoro a tutt’oggi, occupandomi della comunicazione istituzionale delle energie rinnovabili.
Un ambiente lavorativo costantemente al maschile, nel quale ho imparato a convivere, un po’ come in quella baracca, cercando di dare forza al mio contributo e di farmi spazio grazie al merito.
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Sabrina Salerno era un tripudio di ferormoni basculanti in tv, mentre io ero una quindicenne con lo zaino e i libri di scuola. E con in testa una domanda: Sabrina, dimmi, cosa c’è di più?
Rispondere è un affare complicato, un rompicapo, un cubo di Rubik con le facce tutte rosa ma di varie sfumature, quelle che solo le ragazze bon ton sanno riconoscere e nominare. Insomma, essere donna non significa essere una cosa sola, un aggettivo soltanto, un unico ruolo nella vita: bella o intelligente, mamma o professionista, amica o fidanzata. Lo sa anche la nostra filosofa del trash style, Sabrina: “donne, donne, un universo immenso e più”.

Immenso, allora, l’universo femminile, con un pianeta professione nel mio caso declinato, da un punto di vista linguistico, solo al maschile, e da quello concreto, spesso al maschile. Consulente politico. Per diventarlo c’è voluta la laurea in Scienze della Comunicazione, il Master in Comunicazione pubblica ed un’esperienza di cinque anni presso Running, società di comunicazione politica del gruppo Reti. E poi la libera professione, il mare grande del rischio e delle opportunità: campagne elettorali, come quella per il Sindaco di Venezia Giorgio Orsoni, una rubrica su Ffwebmagazine, LogoPolis, la collaborazione con il Domenicale de Il Secolo e Lo Spazio della Politica. Sinceramente non è mai stato un elemento rilevante quello del sesso dei miei colleghi o dei miei capi: non mi è interessato e credo di aver dato l’impressione di non darne per nulla conto. Non mi importa se ho di fronte un uomo o una donna, non mi importa il sesso della persona con cui discuto in riunione, non mi importa se chi si candida è maschio o femmina. Mi importa che sia competente e capace. Due aggettivi che al femminile e al maschile si scrivono uguali. Ma anche se non mi importa ho ascoltato Fiorella Mannoia, oltre alla tettuta Sabrina.

“Siamo così, dolcemente complicate, sempre più emozionate, delicate, ma potrai trovarci ancora qui.”

Fiorella, che sembra sempre sul punto di mettersi a marciare verso il sol dell’avvenire, ha di certo avuto un merito: descrive in una frase la differenza delle donne, la stessa descritta da Michael Maffesoli in “Trasfigurazione del politico”. La differenza, quindi, consiste in un certo modo dolce di dimostrare decisione, in una capacità di cura che non è solo preparare la cena la sera per la famiglia, ma è anche dialogare col collega, intercettare con più facilità le emozioni e i pensieri altrui. Empatia, ecco. Le donne sono più empatiche, forse bisognerebbe chiedere ad un biologo se abbiamo anche i neuroni specchio più sviluppati. Di certo costituiscono una parte del cervello che, ad esempio, nel mio lavoro è fondamentale: comprendere le persone e saper parlare con loro, dare consigli e immaginarne le conseguenze anche sul piano emotivo, scrivere e parlare alla ricerca del termine più colorato, della frase più immaginifica, della combinazione più emozionante e precisa insieme.

“La donna è mobile, qual piuma al vento.” Intona il Duca di Mantova nel Rigoletto. Forse perché sa muoversi tra dolcezza e decisione, tra emotività e calcolo. Tra essere mamma e essere professionista. E alla politica bisogna chiedere questo: un mondo flessibile, tutele per chi lavora da casa e magari con la partita iva, un welfare più femmina e meno burocratico. Una mano insomma. Che come sa Verdone può essere piuma e può essere ferro. Stavolta è stata piuma.

Scrivo decisamente “per caso”.
Volevo “solo” far sapere alla mia amica, dopo averla tampinata di domande, che finalmente mi ero decisa a prendere l’aereo e passare un w/e al femminile nella capitale.
In risposta eccomi qua. Cosa posso dire? Il w/e è stato fantastico, cielo azzurro e temperature gradevoli … 33 mesi circa dopo il mio ultimo fine settimana “rosa”!
No, nel frattempo non mi hanno rinchiuso in casa, non ho avuto crisi esistenziali, non mi sono allontanata del mondo… ho “semplicemente” vissuto una splendida gravidanza e dedicato il mio tempo alla mia famiglia.

Un’esperienza impegnativa che pian piano sta facendo della mia vita una maratona olimpica!
Alla mattina mi sveglio e sono già in ritardo! Sono pigra, lo confesso, ma oramai sono rassegnata…
Con gli occhi chiusi apro il frigorifero, prendo il latte e lo verso un po’ nella mia tazza, un po’ nel biberon della bimba e un po’ nel lavandino (d’altronde con gli occhi chiusi non si può pretendere la perfezione), poi mi dirigo in bagno a prepararmi e non posso concedermi distrazioni!
Occhiaie più profonde del solito? Foruncolo nato di notte dopo l’indigestione di pane e cioccolato? Capelli troppo gonfi o troppo piatti? Tutto questo non può assolutamente interferire con la mia tabella di marcia! Crema idratante, colpo di spazzola e tanta tanta convinzione di essere “a posto” così!
Dopo trucco&parrucco, ecco la fase “costume”!
La camicetta così carina che hai stirato con tanta fatica la sera prima??? Sarebbe stato bello indossarla, se solo non l’avessi dimenticata appesa nella cameretta di mia figlia, giusto giusto alla sua altezza, in modo tale che le sue adorate manine abbiano già provveduto a stropicciarla e ungerla (ditemelo, perchè le manine dei bimbi sono perennemente sporche, anche un solo secondo dopo averle lavate?). Rassegnata apro il cassetto e afferro la solita maglietta, quella che non ti decidi mai a buttare, quella che non ti rende giustizia, quella che indossi sempre…
Colazione tassativamente in piedi con la tazza in una mano e il biberon nell’altra aspettando l’arrivo dei santi nonni! Eccoli!
Ultime coccole alla bimba e poi via al lavoro (con il cuore che batte a mille quando la senti piangere dietro la porta di casa…)

Scendo le scale, apro il box, ingrano la retro, faccio manovra, chiudo il box, apro il cancello. Sono in strada sperando di non trovare il solito ometto con il cappello che alle 8 del mattino circola a 30km/h, al massimo in terza marcia! Vedo in lontananza l’ultimo incrocio prima dell’ufficio; ovviamente i minuti corrono troppo in fretta e inizio a pensare che anche stamattina potrei timbrare tardi…
Scatta quindi l’operazione “salva ritardo”: se il semaforo è rosso, giro a sx e parcheggio di fronte alla sede; se il semaforo è verde proseguo e parcheggio dietro la sede.
In ogni caso dal parcheggio al timbratore mancano ancora 3/4 minuti; se mi vedeste, capireste quanti minuti mancano esattamente:
4 minuti - l’andatura è simile ad una camminata sotto la pioggia
3 minuti - l’andatura ricorda le marciatrici
2 minuti - l’andatura ricorda Bolt ai giochi olimpici di Pechino
1 minuto - l’andatura è lenta, oramai sono in ritardo!
Ora che sono in ufficio, inizio quasi quasi a rilassarmi… per lo meno non devo “fisicamente” correre!
Passano anche queste otto ore e … la corsa riparte!

Secondo il mio compagno fare la spesa dovrebbe rilassarmi… e chi non si rilassa passando al supermercato dopo l’orario di lavoro? Non crederete mica che io possa girare tranquillamente per le corsie? No, la spesa va incastrata in modo tale da rincasare e avere tempo per far partire la lavatrice, cucinare (permettetemi di ringraziare i surgelati e l’inventore del microonde), preparare la tavola, giocare con la bimba, lavare la bimba, imboccare la bimba, mettere a letto la bimba.
Doccia? Non pretenderete mica di avere tempo per una doccia?
Quando la casa finalmente sarà buia, la lavatrice spenta, lo stendino pieno, il ferro da stiro a riposo, i piatti puliti e il lavello asciutto, allora sì che finalmente, in punta di piedi, aprirò il rubinetto dell’acqua calda (sempre che il mio compagno si convinca finalmente che il tecnico della caldaia possa essere più abile di lui) e godrò di quei cinque minuti di assoluto silenzio, quei minuti che salvano gambe gonfie, braccia appesantite e spalle ricurve!
Cinque soli minuti durante i quali mi convinco di avere vinto anch’io una medaglia olimpica e nella mia testa sento un intero stadio acclamare il mio nome!
Cinque soli minuti per addormentarmi sorridendo!

Cosa chiedo alla politica? Un paio di scarpe da “runner”!!!
Chiedo solo di poter “camminare”!
In un’azienda dal taglio decisamente “maschio”, nella quale “sei sei già stata a casa 5 mesi” (quelli riconosciuti per legge), parole quali maternità, orario flessibile, part-time, visite pediatriche sono più che fastidiose, sono decisamente evitabili e da evitare!
Dall’altra parte le strutture pubbliche non aiutano molto di più: gli orari sono inconciliabili con quelli d’ufficio (e ti ritrovi quindi a chiedere l’ennesimo permesso), le lista di attesa per asili, etc sono lunghe e per le famiglie italiane interminabili… i costi poi sono proibitivi a patto di aprire l’ennesimo finanziamento!

La nonna mi dice che fin quando corro sono certa di stare in salute … beh, mi ripeto, se proprio devo, almeno “passatemi” scarpe più comode!

Buonanotte!
Francesca”